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L’assenza e la presenza
Noi piccoli sciamani
L’irrilevante addosso
E dentro spade basse  
Per la resa

Di ieri cosa ho appreso
L’origine del corpo come peso informe
E un dire senza suono
Per non gridare il senso dell’inferno 

Non murarmi le mani
Non specchiarti di fango
Ché la pioggia è finita
Coltivando l’utile del tempo

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